Tabú
Yo no puedo comunicarme contigo,
algo me dice que no debo.
Tú no puedes beber en esta
fuente,
algo te dice que no bebas.
Cuando miras al cielo en busca de
palabras,
pasan estrellas.
Cuando miro al abismo en busca de
un sonido,
lanzo una piedra,
pero tus manos traspasan las
fronteras:
me han leído las mías
la noche entera,
parecen escribir alguna historia
que no termina,
se enlazan y se besan,
manos libres, en fin, quién lo
diría…
Han pasado mensajes de tu boca a
mi ceja,
de tus ojos al alma
que en mi refugio tiembla,
de mi boca a la tuya,
que se oculta sedienta.
Si ellas pueden hacerlo, ¿por qué
temer?
Acércate a la fuente para que
bebas:
ni tan mala es el agua, ni tu
lengua afilada
va a cortarme,
ni las estrellas romperán tu
frente
cuando les mires,
ni yo loca al abismo he de
lanzarme.
Sólo a tus brazos tibios, sólo
eso,
cuando tus manos dejen de
tocarme.
(Diana María Ivizate González, MIS MÉTODOS DE AMAR. Valencia, Aduana Vieja Editorial, 2016)
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